TRÉBOLES DE CUATRO HOJAS

tréboles de cuatro hojas ascienden al cielo

arropan mi cuerpo desnudo

lo guarecen de la lluvia de las tormentas solares

alguien dice mi nombre me llama a través del bosque

pero yo he dejado todas mis pertenencias olvidadas

para sufrir la vida de los árboles

para clavar mis raíces como dedos sedientos buscando otras manos

solo los tréboles de cuatro hojas pueden ascender al cielo

trepar por mi cuerpo desnudo

cubrirlo guarecerlo dejarlo ser sin nombre

el bosque productor de ecos distantes se calla

HAMBRE

soy la cena

un solo cubierto en mi mesa

FANTASMAS

algunos girasoles crecen en el centro de mi casa

parecen no necesitar del sol

miran mi rutina de absurdas lecturas

giran su cuello desde el sofá rojo hasta la cocina  

vuelven a dormir

PALABRA 

tus poros tus caras tus fracturas

tus azules tu granja de lunas

tus cigarrillos tus tacones

tus abrigos sin mangas

tu invierno descalzo

tus uñas torcidas

tu hipotermia

tus cristos

tu polvo

tu luz

tú

AROMA

 a Josué, recuerdo de agua

ocurren las horas los días

una tormenta

el hambre la sed

no estás

sabanas africanas 

la aurora el ocaso

una leona 

tras una cálida presa

aspiro tu aliento

guardo la flor del baobab

a pesar de las sombras

la caza se consuma

ÁNGELES

a Juan Xavier, José y Josué

en una ronda bailan los niños

el primero una moneda al aire

echa la suerte

aviva volcanes a punto de extinguirse

el segundo una moneda que rueda por el suelo

roza el mundo

se forja sobre el pavimento 

el tercero una moneda de agua

se escapa 

mas regresa en tardes de lluvia y de llanto

RUTINA

una noche sin luna

sin estrellas

el aura

fugaces pájaros la rondan

algo nos llama a cenar fuera de casa

fuera de la piel

el invierno ha terminado

sangran nuestras alas rotas

un farol alumbra la vuelta 

felicidad

una flor bordada

llena el espacio 

ahuyenta las distancias

aún en el tambor

en el vacío

en la nada

aún hilo

en la rueca que da vueltas

RUIDO SALVAJE

el invierno sepulta tus huellas irremediablemente

una araña recupera sus hilos sueltos  

unos pies corren descalzos por la casa

no quedan rastros de ti

solo un poco de azúcar derramado sobre la mesa

ESPANTAPÁJAROS

deseas 

una jarra de té hirviente sobre la mesa

encuentras una estela de polvo y polillas

deseas

un timbre que anuncie visitas halagüeñas 

no hallas la puerta ni la ventana 

deseas

una copa con bebida fresca 

un desierto te ha dividido los labios

los lugares que no te conocieron te reclaman

las esquinas que te vieron pasar no te conocen

alguna vez apareces 

cargando tus bronquios secos 

alguna otra

tu alma de espantapájaros

tu crucifixión

ha claudicado la velocidad de tus palabras

la novela de aventuras que inventaste

has muerto

Julia Erazo (Ecuador). Periodista. Ha trabajado en la cátedra universitaria en el área de lenguaje y comunicación y en diversos proyectos literarios. Sus textos han aparecido en antologías y revistas ecuatorianas y extranjeras, así como en antologías de la lírica ecuatoriana actual. Es coautora del libro La voz habitada. Siete poetas ecuatorianos frente a un nuevo siglo (2008). Ha publicado: Imágenes de viento y de agua (2008), Verbal (2008) y Verbal & Tu verano en mis alas (2012). Ha representado al Ecuador en eventos literarios en encuentros y festivales internacionales.