Curaduría:
Gloria Gabuardi
y
Francisco De Asis Fernández
UN CHARCO AGITADO ESPERA SU CALMA
Una madre busca los restos de sus hijos,
recorre caminos angostos y kilométricos
por aire, mar y tierra.
La tierra guarda sueños inconclusos,
huesos insepultos, sangre de su sangre.
La persigue la muerte con incandescente luz.
La deuda kármica es una bomba de tiempo:
Tic tac
Tic tac
A mi vera, un charco agitado espera su calma.
A su vera, una luciérnaga taciturna acompaña mis desvelos.
Dios, no te escucho.
¿Me escuchas tú,
a mí?
SELLAR LAS CICATRICES CON VENDAJE COLOR PIEL
En cada corazón hay un rincón de soledad,
que nadie puede alcanzar.
ALBERT CAMUS
Pasa la niebla gris por el viejo barrio,
la vieja casa azul añil.
El saludo y el adiós de los antiguos vecinos
quedó entre sus paredes,
entre el exultante aroma que viene
de todos los adentros.
Los bultos silenciosos de los zombies,
en plena calle y a plena luz,
perdieron su modo de protestar.
Los artífices de las guerras encontraron
el nuevo modo de ganarla.
Volver, sombras nada más.
Quitarles el habla, doblarles sus sueños,
hasta volverlos herrumbre.
Cerrar sus ojos, sellar las cicatrices
con vendaje color piel.
Un sonido gutural flota entre la bruma,
un cenzontle se estaciona
en el copo de una secuoya de 300 años.
A una heroína anónima, experta en su lectura del mundo,
le brilla su diente de oro en un intento de sonrisa.
Le arde la venganza muda en sus entrañas.
Intenta saltar el tiempo de espera,
sin soltar un ramo de girasoles
en su mano izquierda.
¿Dónde encuentra otra vida?
Sin legado, sin fortuna,
un cuenco repleto de lágrimas
y su pasado en una bolsa de plástico.
Vestida con un velo gris,
la rabia carcome la tierra.
La campesina del diente de oro
aún se pregunta si realmente vivió.
Anochece y un ruido de chicharras
taladra mis sentidos.
EN LOS PELDAÑOS DEL HORIZONTE
Hay heridas que en vez de abrirnos la piel
nos abren los ojos.
ANÓNIMO
En el brillo de un día solemne,
un elefante escucha un piano
a la vera del Río Chiquito.
Mi perro canta porque aprendió a llorar.
La vecina de mirada soluble engulle la vida,
guarda el instante cumbre en su reloj.
Esconde su espiral de miedos
tatuados de espinas.
El éxodo a través de la selva
traga los cuerpos sin nombre.
Las sombras se asoman
detrás de los árboles.
El clima azota despiadado
a la inconsciente humanidad.
En ciudad deshabitada el eco silba,
repite las iniciales
de los niños desaparecidos.
Un olvido futuro corre
por las venas de la indiferencia,
talla en mármol los nombres
de los sueños inconclusos.
La infancia va con prisa
por jugar y reír
en los peldaños del horizonte.
EL FUEGO GRITA TU NOMBRE
Dentro de mí las cicatrices
En las que deletreo
Arduamente tu nombre
ROSARIO CASTELLANOS
El fuego roza las nubes del horizonte,
grita tu nombre con rabia.
Por el desierto, los caminantes
van en la cuerda floja,
guardan equilibrio
para no caer al precipicio.
Son maromeros sin ser trapecistas.
La lluvia de la tarde apacigua el sopor,
las dudas persiguen la confusión
en pleno desfile de las heliconias
en su primer bautismo.
Los caminantes maromeros despiertan,
ya no hay nada frente a frente.
Nada a que asir el músculo bombeador de sangre.
No caen ángeles y piedras de oro del cielo,
solo queda
el olor a carne quemada,
una brisa de lágrimas,
y una pizca de sal.
UN DESPLIEGUE DE RAZONES.
En el corazón tenía la espina de una pasión,
logré arrancarmela un día: ya no siento el corazón.
ANTONIO MACHADO
Atravesar ocultas olas,
romperme en su vaivén interminable,
detener el inexorable tiempo.
Hacer un recuento de voces incrustadas
en las venas,
enfrentar mi silueta de manzana
a las miradas despreciativas
de mandíbulas flotantes
y tratos ásperos.
Curtida de sol, espinas y hambre,
avanzar entre cruces
con la perennidad del vacío.
Asumir una joroba adoptiva,
imposible de soltar.
Una jerarquía inconmensurable
del dolor reprimido desde el punto cero de la vida.
Continuar el viaje con garras de acero,
hacia lo sagrado o lo profano,
hacia un lecho cósmico
de una probable vida soñada.
Sin encontrar las riendas
en la jungla de cristal.
CRECER COMO LA HIEDRA
Crecer como intrépida hiedra,
aferrar los dedos, enterrar los pasos.
Un incierto devenir, una incesante búsqueda.
La muerte, con su bata de cola azul,
camina serena tras una mujer.
Ella corre de la agonía del adiós,
deja pétalos a la luna para recordar su origen.
Caracoles para no perderse,
juntar sus momentos, escuchar Candilejas,
olvidar los abrojos,
en la sencillez de los segundos,
aquel tiempo dorado en los murmullos de la Floresta.
Lleva consigo los secretos del rocío,
la vieja máquina de escribir de sus padres,
su manojo de poemas de amor en su mano izquierda,
tréboles que cuentan milagros.
Y si es posible,
volver a los primeros pasos de la cuna,
el colocho en la frente,
el camafeo de algún antepasado,
la primavera en su otoño.
Porque toca,
por vieja,
por olvido.
María Mercedes Andara (Chinandega, Nicaragua). Poeta, psicoantropóloga y artista de la danza flamenca. Es la directora fundadora de la compañía Flamenca Gitana del Alma. Egresada del Laboratorio de Novela (2022-2023) en Nicaragua, actualmente es estudiante del Laboratorio de Poesía Iberoamericana en la Ciudad de México (CDMX). Ha sido invitada al Segundo Encuentro de Poetas Iberoamericanos en CDMX y ha contribuido a la Antología de Poetas de Iberoamérica y a la antología de cuentos del Laboratorio de Novela en Nicaragua. Entre sus obras publicadas se encuentra Flores Incómodas.