VIVENCIA DE ISLA NEGRA

(Fragmento)

 

Llega suave la ola

roza el silencio de las rocas,

desvanece la oscuridad

que vuela

al contacto del agua.

 

Son las primeras horas del alba

en Isla Negra.

La sorpresa de la luz

vibra

en esta plenitud que me habita.

 

Aparece la claridad al golpe de los remos.

Ya viene el mundo y su algarabía.

El sol se une a la voz de los pescadores,

se adentra en sus conversaciones

pulidas

con el agua del mar de Neruda.

 

Isla Negra, enero de 2006

 

SHASTA

Con un impulso propio

se van formando las palabras,

me llevan

hacia la amplitud

cubierta por la nieve.

Seducido por su belleza,

me adentro

en esa soledad cautiva.

 

Emerge mi silencio…

Me estremezco.

Cierro los ojos,

viene hacia mí la noche.

 

Decidido avanzo hacia la intimidad

de la montaña…

Entre las jóvenes sombras de la noche

soy un pájaro que ya conoce las alturas.

 

California, USA, junio de 2014

 

NEANDERTHAL

No conoce a nadie.

Vive solo entre la sombra y su esperanza

en medio de la bondad silvestre de la sierra.

Confunde al sol con un amigo involuntario,

deletrea palabras inaudibles,

esbozos de un paraíso perdido.

Calma su sed con el agua de la lluvia;

dos veces desnudo

busca la calidez de las cavernas.

Quien lo ve pasar con su locura a cuestas

piensan que está perdido,

pero él no entiende esas miradas.

 

Vuelve a avanzar…

Sólo un antiguo temblor entre los días

le recuerdan

el roce de la tierra húmeda sobre su cuerpo.

 

 

UN ÁRBOL

 

                           Todo tiene su tiempo,

                            Y todo lo que se hace bajo el sol

                                                           Tiene su hora

                                                               ECLESIASTES

 

 

Tal vez nunca llegue la claridad que en mí está dormida.

Puede que el agua no me sea suficiente

para entender el modo de ser

de cada una de mis ramas.

 

Estoy aquí,

como una moneda lanzada al aire caí en la tierra

y a veces me desespera el mundo…

me cansan las esperanzas que aún tengo

por perseguir el sueño de la vida.

 

Cada mañana siento la bondad de mi familia.

Cercano a su voz

tengo razones para no escribirle a la tristeza.

Nací débil, mi tallo frágil se confundía con la niebla

y eso me dio razón para esconderme,

pasar inadvertido en la vastedad del monte,

ante aquel rayo

y aquella nube

que persiguieron  mi sombra tantas veces.

 

El tiempo me dio  fuerza…

abrió la intención de mi voz a los recuerdos;

ahora, cercanos a mis ramas, cantan pájaros,

florecen las estrellas.

Una intención extraña, intuitiva

tiene su imagen tatuada en mi corteza.

 

Quiero encontrar el camino hacia la tarde que me espera,

abrir la soledad que siento a las sonrisas verdaderas.

Siempre seré el visitante,

huésped que no comprende, a veces,

la necesidad de este lenguaje.

 

Yo no deseaba tener raíces en la tierra,

porque más que la voz era para mí el silencio;

pero la intención del río,

tan lisonjera cuando quiere,

la beatitud del viento después de las tormentas,

me han hecho mantener un diálogo con el futuro.

 

Siento mi tronco, mis raíces

me dicen que la vida ha sido buena;

pero a mí me interesa el destino de las hojas,

su intención de perderse en ese vuelo

hasta entender que hay detrás del horizonte.

 

Tal vez no he de encontrar nada…

Puede que mi deseo sólo se alcance con la muerte.

Pero en esta rutina que muestra mi reflejo sobre el agua

mi sombra aún se mantiene saludable.

 

 

ENSAYO

Voy a ensayar mi muerte

para recibirla con un gesto amable

cuando llegue.

Quiero que me vea amoroso

con mi mano extendida.

Mis ojos sentirán su alborada

antes de caer en la sombra.

Que venga ella a desaparecer

las líneas que se hicieron

en el mar de mi frente.

Que venga a compartir el aliento

surgido de la última caricia.

 

No sé si es pronto o tarde

para empezar a actuar.

Pero ahora que tengo el pulso firme,

y mi cuerpo todavía percibe

los hallazgos del amor,

quiero ensayar mi muerte:

recibirla con un beso suave,

tan pleno, como el primero que di

cuando tuve conciencia de ser hombre.

 

 

LA VISITA

 

Vendrás a buscarme.

Estaré sentado de frente

hacia la tarde que se marcha.

 

Sin que me nombres

sentiré tu presencia

entre el aroma de mis flores,

como cuando era niño.

 

Te entregaré otra vez mi fe.

Me alcanzarás

con la suavidad de tu mano,

y en tus brazos

me quedaré dormido.

 

 

LA OTRA VOZ

No diré tu nombre a los extraños.

Tu presencia la ataré al madroño

que envejece en el patio.

Compartiremos esta soledad

que pasa en medio de la vida

como el parpadeo de una tarde.

 

Nada es tan azul aunque parezca,

pero tú eres más real

que la niebla que dejan los años.

 

Estás en todo lo que viene

y en lo que quedó atrás.

Como inventando las palabras

deletrearé lo que me hablas…

Cuando en tu razón

yo encuentre

la única voz de mi vocabulario.

 

 

LA PERMANENCIA DEL ALBA

 

No envejecerá el beso que hoy nos damos.

Ha de permanecer el alba

para sentirlo

hasta en la hora de la muerte.

Te percibo más allá de mi cuerpo,

palpo tu mansedumbre activa

con el lenguaje de mi boca,

recién nacida el habla

por la bondad

que hace triunfar esta dicha en la memoria.

 

Después de ahora no prevalecerá el silencio.

voy unido a la voz que me trasmite tu mirada,

al tacto amoroso

que me descubre el temblor de tu pecho.

 

En el agua del mismo deseo

se limpian nuestros nombres.

cruzo la realidad, rompo el espejo.

Aparto la mentira de los años que aún no vivo,

la señal que me persigue.

Te alcanzo,

me eterniza el instante

en que el amor se nombra.

 

 

OBSTINACIÓN

 

En el desván donde hay tantas cosas rotas

está una silla en pie.

Apartada de la vida visible

sólo el polvo la toca

con caricia afelpada.

Un aire denso cae encima de ella,

tal vez por eso tiene lunares

que van cubriendo su madera.

 

En este hueco apartado de la luz,

en este mundo de silencios discontinuos

la silla emerge como una sombra viva.

Se resiste a derrumbarse entre las ruinas,

a confundirse con las grietas

que cada día se roban las paredes.

 

 

EPÍLOGO

 

Estaré aquí cuando se acabe el mundo.

Voy a mirar la claridad por última vez

en la mansedumbre de tus ojos.

Será en la tarde cuando llegará el fin,

inesperado y tierno

ha de entrar en nuestra conciencia.

No habrá temor…

como una ráfaga entre las nubes

vendrá su rayo,

apenas si nos daremos cuenta.

Esos instantes van a provocar la armonía

mientras caen las hojas de los árboles.

 

El tren en su ritual vespertino

se dejara oír como a las seis,

y los empleados han de de alistar sus cosas

para no volver nunca más.

 

La penumbra

amiga  del relámpago y  la sombra

se adueñará de nuestros pensamientos,

y como si aún fuéramos novios

nos besaremos como la primera vez

en la intimidad de la calle vacía…

 

Al calor de nuestros cuerpos

el final

será tan breve

como el paso de los pájaros.

 

 

PRESENCIA DE UNA IMAGEN

 

Recostado en mi tiempo de niño

te busco.

Extiendo mi nostalgia

en la mirada

que se encuentra con las nubes.

 

Apareces

y vuelvo a sentir

el relámpago que me provoca

contemplar tu rostro.

 

 

RAZONES DE LA FUERZA

 

Desde lo que aparece el fin del mundo

viene con el rostro moreno de sudor.

A pie firme, sostiene con los hombros la palangana,

guarda la gallardía del equilibrio

hasta en los días más desfavorables,

cuando el camino inundado por la lluvia

lo quiere hacer caer.

 

José es un joven profeta del llano.

Anticipado al futuro pregona con su esfuerzo la fe

en mantener el equilibrio de la casa.

La descortesía del sol no lo perturba,

su mirada hace entender que nada lo detiene

en su misión de acercarnos el milagro.

 

Qué sería de la intimidad del verde  en el jardín,

de la fragancia de la ropa limpia sobre la agradecida piel

sin las voces que nos ofrece el agua.

 

 

Santos Velázquez (Sierra de Chincua, Michoacán, México, 1959). Ingeniero civil por el Instituto Politécnico Nacional y Maestro en Administración.Su formación en las letras la ha realizado en los talleres literarios de Ricardo Yáñez, dolores Castro, y los Poetas en Construcción, en los tres desde hace más de veinte años. Ha publicado 8 libros de poesía. Su obra aparece publicada en diversas antologías. Ha participado constantemente en Encuentro Nacionales e Internacionales de Poesía.

 

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